Stelle cadenti

Stelle cadenti.

Mi conduci davanti allo specchio. I tacchi fanno cantare il pavimento. Guardo la mia immagine: risaltano bene sotto il top morbido e sottile i capezzoli, alla gonna basta un brivido perché compaiano le mie labbra. Che cosa ti frulla per la testa? Se prima ero eccitata ora sono bisognosa. Ma tu lo fai come se nulla fosse e mi accompagni fuori, indifferente. Ma come fai a mostrare tanto disinteresse anche se a mezza altezza hai una voglia evidente?
Per fortuna risparmi le scale alla tua puttana. Usciti dall'ascensore attraversiamo il salone affollato dell'albergo. Ti chiedo di fare presto: temo me stessa, la mia eccitazione. Finalmente all'aperto. Percepisco distintamente il fresco, soprattutto dove sono bagnata. Tanto bagnata. La micia che si morde la coda... La macchina e via verso le colline. Poche decine di metri e ti fermi. Mi dai un ovetto. Lo infilo. Tu non lo accendi, ma lui mi accende quel poco che era ancora spento. Mi gira la testa, vorrei fermarla, magari attaccandomi al tuo uccello. Mi blocchi. Hai fermato me, non i brividi di voglia. Spariscono le luci, appaiono le stelle. Il buio dà loro maggior risalto. Ti fermi e scendiamo. La mia ammirazione per il cielo nitido viene distratta da una vibrazione mentre ci allontaniamo dalla strada. È opportuno che mi tolga i sandali. Il terreno irregolare è pericoloso. Riprendiamo a camminare. Mi si piegano le ginocchia. Sento la scia del mio desiderio mentre scivola dalle mie cosce. Cerco di non ansimare: mi chiederesti beffardo e ironico se stiamo camminando troppo in fretta. Mi spogli e ci sdraiamo sull'erba fresca. Le sensazioni si sovrappongono chiare e indistinte.
Mi chiedi di avvisarti quando vedo una stella cadente. Eccola! L'ovetto vibra e si contorce dentro di me. Le stelle si spengono. Vengo. Riduci la velocità. Un'altra stella cadente! Di nuovo l'ovetto, più intenso; t'imploro di usarmi. Le mie mani ti cercano. Impazzisco e quando la voce torna ti supplico di fottermi a morte. Ridi. Devo contarne dieci. Un'altra e l'ovetto mi stravolge. Piango una supplica. Provo a barare. Te ne accorgi e, severo, mi avvisi che al prossimo imbroglio allungherai la serie. Ti prego di non farlo, mentre una scia lunga attraversa la macchia lattiginosa della Via Lattea. Un terremoto mi scuote dentro, il mondo mi crolla addosso. Un'altra e un'altra ancora. L'ovetto non ha pietà e tu nemmeno. È sempre peggio, l'esigenza, è sempre più travolgente ad ogni orgasmo. Mi chiedo se non morirò prima, di piacere o di voglia. Due meteore contemporanee... una lunga vibrazione al massimo. Non so più a quante siamo arrivati; non so nemmeno chi sono, che cosa sono. Mi fai mettere a quattro zampe. Va bene, purché cominci a scoparmi, a fottermi come se non lo facessi da mesi. La decima è passata con una scia particolarmente lunga e s'è dissolta nel vuoto. Me lo dici strusciando il tuo cazzo fra le mie cosce, sulla mia figa; vengo di nuovo. Non togli l'ovetto, lo rimetti al massimo. Credo di morire. Ti grido di distruggermi. Non finisco la frase che me lo sbatti nel culo. Un colpo solo, centrato, letale come uno sparo di cecchino. Grido: dolore e sorpresa, ma soprattutto tanto piacere. Onde di tempesta marina. Vibro tutta, non posso capire che cosa stia succedendo. Forse mi sta cadendo addosso l'intera Via Lattea. Credo che mi tremino anche il naso e le orecchie, anche le unghie... non so se sto urlando, non so più niente. Buio totale, assoluto, infocato. Il buco nero. Che cos'è successo?
Estrai l'ovetto. Sto piangendo? Sto ridendo? Sto ancora tremando, ma respiro. Credo. Mi parli, come se nulla fosse accaduto, come se non fossi morta. Un po' alla volta il mondo comincia ad assumere contorni fisici. A piccoli balzi le tue parole assumono significato. Mi abbracci tenero. Rispondo stringendoti a me, abbrancandomi a te.
Perché non ci facciamo svegliare dall'alba qui, su questo prato?

“San Lorenzo, io lo so perché tanto di stelle per l'aria tranquilla arde e cade, perché sì gran pianto nel concavo cielo sfavilla.” (Su, mettiamo un po' di gioia nei versi del buon vecchio Pascoli!)

Lo so benissimo anch'io, adesso.