Pioggia viola

Sto guidando nel giorno che volge al termine: il cielo si imbrunisce, mentre un tramonto di sangue colora le nuvole. Vento gelido, ma non soffro il freddo: sono abituato a molto peggio. Le luci dei lampioni e delle insegne sembrano inseguirsi e lasciano una fugace traccia sul parabrezza e nei miei occhi.
Periferie dell’impero di questo mondo in disfacimento, si vendono. Spinte dal bisogno, affittano i loro corpi a uomini senza volto per surrogare un amore per il quale non sembra esserci più posto. Stiamo diventando sempre più vecchi. I cani ci donano il loro affetto e hanno preso il posto dei bambini.
Non sono migliore di tutti questi uomini, anzi sono di gran lunga peggiore. Amch’io ho cercato un amore mercenario, senza preoccuparmi d’altro se non di me stesso, di scaldare quel gelo che sentivo dentro. Poi ho incontrato Baako. Giovanissima, portava il fascino misterioso della sua Africa, della terra rossa, degli acquazzoni improvvisi e violenti. Adorai dapprima il suo corpo, la sua serica pelle d’ebano e gli occhi di velluto nero. Impazzivo per quel culetto all’insù per quelle tettine perfette, compatte, dure. La sua figa un meraviglioso fiore rosso che sbocciava da un boschetto di radi riccioli neri. Fra le sue braccia tutto cambiava. Rimanevo talvolta solamente a parlare con lei e a guardarla. Imparai ad amare Baako, non solo il suo corpo. La desideravo, avrei voluto strapparla da quella vita. Maturammo pian piano l’idea di scappare insieme. Fissammo un appuntamento, pianificammo la fuga. La parte più rischiosa era eludere la sorveglianza dei tre criminali che controllavano le ragazze, e che avevano instaurato un clima di terrore, dominando incontrastati, con ferocia il loro territorio.
Non era mai arrivata al randez vous. Scoprii in seguito, che una volta scoperto il suo tentativo di fuga, si era rifiutata di fare il mio nome e il luogo dell’appuntamento per salvarmi e per quello era stata seviziata fino a morirne.
L’avevano ammazzata e spento in me quella luce che illuminava i miei occhi. Il terrore che quei tre incutevano nelle ragazze, associato ai riti Voodoo che praticavano, aveva creato un clima di omertà e il crimine era così rimasto impunito. Con pazienza e discrezione, indagando, le tessere del mosaico combaciarono e tutti i miei sospetti trovarono conferma. Era inutile parlarne alla polizia: non avevo né prove, né soprattutto, testimoni. Feci a modo mio, seguendo il mio codice d’onore.
Sono passati tre anni, ma, nella mia mente, tutto è vivido, bruciante come stesse accadendo; rivedo tutto.
Sono appostato a circa 250 metri: li aspetto, sono un tutt’uno con gli alberi che mi circondano. Il VSS Vintorez che ho portato fra mille peripezie in questa terra, e che giaceva nascosto in un luogo sicuro, è di nuovo al mio fianco. Vedo le due auto che si incontrano come di consueto in quel luogo appartato, suppongo per fare il punto della situazione. I due occupanti di una, scendono e si avvicinano a una figura che li attende nell’altro veicolo. Sono tre feroci criminali ma li considero alla stregua di tre gattini semi ciechi, in balia di un Bull Terrier assassino. I miei avversari, con cui mi misuravo sulle montagne del Caucaso, erano di altra stoffa: guerrieri valorosi e motivati, snipers spietati e abili, mai quanto me, però.
Esamino con l’ottica di precisione notturna la scena: imposto il punto di correzione, tengo conto del vento e dell’umidità, ma la distanza breve non mi impone aggiustamenti particolarmente complicati. Due, mi volgono le spalle, appoggiati all’auto dove siede il loro capo. Discutono e ridono.
Sono, di nuovo, in guerra. Adesso per loro è tempo, tempo di morire.
Il mio occhio destro è incollato all’ottica, il sinistro scruta attorno. Quando sparo entrambi i miei occhi sono aperti.
Il mio fucile è interamente silenziato ed emette appena un rumore sommesso, quando faccio fuoco.
La grossa pallottola, la 9x39 mm subsonica, colpisce alla nuca il primo uomo che cade senza un grido. Il secondo si volge e vedo, per un istante, la sua espressione stupita prima che la sua faccia si gonfi ed esploda per il colpo che la coglie in pieno. Il terzo prova a fuggire dall’auto: interrompe la sua corsa e colpito al dorso, si gira su sé stesso con un movimento a scatto e cade bocconi. L’ultimo colpo alla testa pone fine alle convulsioni che lo stanno agitando.
E’ finita. Mi allontano con calma, come un’ombra e metto a nanna il Vintorez, al sicuro. Mi son costruito un alibi di ferro nel caso, molto improbabile, che gli inquirenti pensino a me. Ma non ce n’è ragione: in fondo cosa c’entro con quella storia, io?
Un clacson rabbioso, mi scuote dai miei ricordi. Accosto l’auto e proseguo a piedi. Gruppi di ragazze si stringono ai bracieri nel patetico, vano tentativo di scaldarsi. Vorrei portarle tutte via, riconsegnarle a una vita che sia tale, fuori dall’orrore e dalla violenza, ma non ne sono in grado. Ripenso a Baako, il cuore ha un sussulto e poi di nuovo c’è solo fredda, impotente rabbia. Passo accanto alle ragazze e incrocio due protettori dall’aria strafottente.
Comincia a cadere una gelida pioggia che lucida e fa brillare le strade, i marciapiedi. Le insegne al neon viola di un locale si riflettono sull’asfalto bagnato, e colorano l’acqua che vien giù fitta. Già, Purple Rain.

Epilogo. L’uomo è andato incontro ai due protettori. Ha detto qualcosa e ha proseguito dritto per la sua strada.
Loro, adesso, si interrogano.
- Ma cosa ha detto quel bastardo? Aveva uno sguardo che metteva i brividi
- E’ tutto matto. Gli avrei spaccato quella faccia di ghiaccio se non fosse stato per l’auto di pattuglia nei dintorni. Quando gli ho detto che cazzo stesse cercando, mi ha risposto impassibile: - Gattini.

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