Miele

La modella si rivestì mestamente dietro il paravento in tessuto a disegni giapponesi, lui non era per niente soddisfatto del lavoro svolto e le aveva detto di rivestirsi ben prima che le due ore pattuite fossero trascorse.
Quando la donna fu uscita dallo studio lui prese la tela e la squarciò con due rabbiosi colpi della spatola che usava per stendere i colori.
Era veramente di cattivo umore e non capiva se fosse a causa della sua incapacità di rendere sulla tela quello che aveva davanti agli occhi o se fosse quello che aveva davanti agli occhi, cioè la modella, a non tirargli fuori niente di interessante.
Si infilò il corto cappotto di lana nera, prese la tracolla che conteneva i suoi blocchi per gli schizzi e uscì dal piccolo studio che affittava in una delle tante mansarde di via Principe Amedeo.
Uscì dal palazzo e dopo aver percorso un’isolato di Via Accademia Albertina si immise nel via vai di gente a passeggio per Via Po.
Era giovedì sera, da sempre considerata dai torinesi la serata libera delle domestiche, e i portici brulicavano di giovani servette, sartine, commesse e di altrettanti giovanotti che facevano avanti e indietro per le vie del centro sperando di agganciare qualcuna di loro e concludere degnamente la serata.
Vedere tutta quella gente, che similmente alle formiche, si affannava con un obbiettivo così greve, non fece che aumentare il cattivo umore del giovane artista.
Passeggiava con i pugni chiusi in tasca rimuginando sulla bassezza degli istinti umani senza rendersi conto che, proprio manovrato da questo istinto, stava inconsciamente dirigendosi verso la casa chiusa di Madame Chantalle in Via Bava.
Riconoscendolo come cliente abituale, l’energumeno che stava di guardia all’ingresso gli aprì il pesante portoncino e lo introdusse nel vestibolo, al di là di una coltre di pesanti tendaggi di velluto bordeaux si sentivano le note ovattate della musica e le risate della gente che sostava nel salone comune.
Una volta oltrepassata quella barriera di tessuto, il naso dell’uomo venne colpito dal l’odore dolciastro dell’incenso che bruciava su diversi piattini di ottone, mandando delle sottili spirali di fumo a dissolversi verso il soffitto.
La grande stanza era illuminata da un enorme lampadario a gocce di cristallo.
Sulle pareti rivestite di carta da parati di stile impero, facevano mostra delle brutte riproduzioni di .... e delle sue famose .... che avrebbero dovuto stimolare i clienti se non fossero già predisposti al...
Anche alle alte finestre pesanti tendaggi di velluto damascato ornati da frange ovattavano i rumori provenienti dalla strada e al tempo stesso creavano una cupa atmosfera.
Sulle poltrone e sui divanetti i clienti fumavano e chiacchieravano sguaiatamente con le ragazze, che, assai poco vestite lanciavano stridule risatine gettando indietro la testa.
In un angolo, dietro un banchetto, seduta su un alto sgabello Thonet, Madame Chantalle, al secolo Elvira Strizzani, anni 56 mal portati, guardò con indulgenza il nuovo arrivato.
Era un cliente un po’ strano ma non fastidioso, le ragazze raccontavano che a volte invece di scopare come tutti gli altri clienti stava con loro a parlare o si metteva a fare dei veloci ritratti su un blocco di carta da disegno che portava sempre con se.
Ma non aveva mai creato problemi e aveva sempre pagato le sue visite, per cui la donna lo trattava come un cliente qualsiasi.
Del resto la maîtresse ne aveva viste di tutti i colori in più di trent’anni di onorata carriera e ormai non si stupiva facilmente, per cui quando lui si avvicinò alla sua postazione gli propose senza tanti preamboli una delle nuove arrivate, decantandone la giovinezza e la delicatezza del profilo, sembrava fatta apposta per un grande artista come lui, gli disse ammiccando la donna.
Il giovane uomo acconsentì e si avviò verso la scala interna che portava al piano superiore dove le ragazze ricevevano i clienti in piccolo stanzette.
Arrivato davanti alla porta di fece coraggio ed entrò.
La stanza era piccola e poco illuminata, le persiane erano chiuse e ben poca luce esterna filtrava tra le lamelle di legno.
Solo una piccola abat-jour di tessuto rosso gettava una luce giallognola sulla parete.
Un letto sfatto a una piazza, con testiera di ferro battuto occupava quasi tutto il locale.
La ragazza era seduta ad una piccola toeletta appoggiata alla parete di fronte.
Sulle pareti una vecchia carta da parati a motivi floreali scoloriti e una semplice cornice con una dozzinale riproduzione di un paesaggio di montagna.
La ragazza, effettivamente assai giovane, era seduta di spalle e il suo volto magro e affilato si rifletteva nel piccolo specchio ovale della toeletta.
Indossava un bustino di pizzo nero che copriva a malapena i capezzoli, culotte nera sempre di pizzo, reggicalze e calze di seta anch’esse nere, ai piccoli piedi un paio di ciabattine bordate di boa di struzzo, al collo un nastro di velluto nero completava l’abbigliamento e bisogna ammettere che era alquanto attraente.
Si girò e lo squadrò da capo a piedi, lui era immobile, fermo davanti alla porta.
La ragazza si alzò e si mise a sedere sul piccolo letto con la schiena appoggiata ai cuscini, contro la spalliera di ferro.
“Mi chiamo Miele” disse, “non vuoi venire qui di fianco a me?” Indicando con una mano lo spazio rimasto libero tra le lenzuola non proprio immacolate del letto.
Lui non rispose, continuando a guardarla come rapito.
Miele non si scompose più di tanto, anche lei come la maîtresse doveva averne viste parecchie.
Giusto la settimana prima un cliente le aveva chiesto di posargli i piedi in faccia e si era masturbato mentre lei lo calpestava a piedi nudi.
Ferdinando, così si chiamava il giovane artista, si riscosse come da un sogno e le chiese se potesse farle un ritratto.
Senza nemmeno aspettare la risposta si tolse il cappotto e lo appese a un gancio sulla parete, prese dalla piccola tracolla il suo prezioso blocco di carta, il mozzicone di matita e si sedette a cavalcioni sulla sedia, usando la spalliera per appoggiarsi con il blocco.
Miele o come veramente si chiamava, non fece una piega, sembrava addirittura contenta di fare da modella, per non parlare di quanto apprezzasse l’ipotesi di evitare l’ennesimo rapporto sessuale della giornata, anche se, doveva ammetterlo, questo tizio non era affatto male, intanto non era il solito vecchio grasso e laido, anzi, aveva un discreto fisico, forse un po’ troppo magro per i suoi gusti, ma aveva un bel viso, e il viso per lei era la cosa più importante, la seconda cosa che guardava erano le mani, e le mani di lui erano decisamente affascinanti, magre ma muscolose, grosse vene si intravedevano sotto i peli neri, le dita sottili e curate, molto sexy...
Si rilassò un poco mentre lui già faceva muovere rapidamente la piccola matita sul primo foglio di carta.
I suoi occhi si muovevano rapidamente andando dalla giovane prostituta al foglio, era un via vai di sguardi senza sosta, sembrava soddisfatto, perché lentamente la sua bocca si rilassò e un cenno di sorriso gli increspò le labbra.
Strappò un foglio e lo posò sul piano della piccola toeletta, cominciando subito un secondo schizzo.
La ragazza si stava veramente rilassando ora, anzi a dire il vero stava cominciando ad eccitarsi, essere al centro delle attenzioni di quell’uomo era una sensazione particolare, lui non era interessato a lei come fosse un mero oggetto sessuale, sembrava vederla più come un opera d’arte, probabilmente vedeva in lei cose che altri occhi non riuscivano a scorgere.
La sua mano raggiunse il primo bottone del bustino e lo slacciò, poi il secondo, il terzo e via così fino a quando non fu completamente sbottonato, scoperse i piccoli seni e cominciò a sfiorarsi i rosei capezzoli che immediatamente reagirono inturgidendosi.
Si mordicchiò il labbro mentre il pittore continuava a disegnarla in questa posa decisamente più sexy.
Era sempre più eccitata, interruppe il lavoro sui capezzoli, lentamente si slacciò anche i bottoni del reggicalze e fece scendere le calze di seta nera lungo le cosce, guardando il viso del pittore per vedere se lui si fosse accorto di quanto si stesse eccitando.
Il ragazzo se ne era accorto eccome, si era fermato un attimo a guardarla rapito, poi strappò anche il secondo foglio di carta per cominciare una terza versione, sembrava indemoniato, la sua mano si muoveva a gesti rapidi e sincopati.
La ragazza continuò a far scendere la prima calza oltre il polpaccio, poi prendendola per la punta la sfilò tirandola via, lasciando il piccolo piede completamente nudo.
Aveva delle bellissime caviglie e piedi ancor più belli, con dita lunghe e sottili.
Ripetè il gesto con l’altra calza e si mise ancora più comoda, allargando ben bene le gambe in modo da offrire il proprio pube alla vista del giovane.
Questi la guardò nuovamente e ripartì a disegnare, i suoi gesti ora erano quasi violenti, sembrava dovesse incidere la carta piuttosto che lasciarvi un segno di grafite.
La giovane prostituta sollevò piedi e ginocchia per sfilarsi la culotte e la lasciò cadere ai piedi del letto dove già prima erano cadute le calze, poi infilò la mano destra dentro le minuscole mutande di pizzo nero e sempre più eccitata con indice e medio si mise a masturbarsi.
Man mano che la sua eccitazione cresceva muoveva il bacino accompagnando la rotazione delle dita attorno alle labbra e al clitoride ormai esposto e ricettivo.
La testa era reclinata all’indietro sui morbidi cuscini, ma ogni tanto la tirava su in modo da guardare il viso del pittore e poter godere dei suoi sguardi febbricitanti.
Il suo respiro era sempre più affannoso, l’aria calda della stanza si stava riempiendo della profumata fragranza del suo sesso ormai bagnato all’estremo.
Il pittore dilatava le narici e annusava a pieni polmoni per cercare di gustare quell’intenso aroma di femmina eccitata, aveva definitivamente smesso di disegnare, completamente rapito dal godere della ragazza, in attesa del momento in cui sarebbe arrivata al culmine del piacere.
I suoi pantaloni erano deformati da una vistosa erezione che portava il suo pene a premere contro le bacchette dello schienale della sedia.
La ragazza era quasi arrivata al punto di non ritorno, le guance paonazze, il respiro sempre più rapido, piccoli gemiti le uscivano dalla bocca socchiusa, simili agli squittii di un animaletto sofferente.
L’orgasmo arrivò violento, la donna si raggomitolò su se stessa gemendo sommessamente mentre veniva scossa dagli spasmi dell’intenso piacere, poi si abbandonò esanime sui cuscini.
La stanza rimase in assoluto silenzio per qualche minuto, il pittore non osava fare un movimento mentre lei riprendeva a respirare in modo meno sincopato.
Una volta che si fu vagamente ripresa sollevò il capo guardandolo per capire quali fossero le sue emozioni, lui era sempre immobile, il membro duro come non mai che premeva contro la stoffa grigio antracite dei calzoni.
La donna estrasse la mano dalle mutandine, scese dal letto e avvicinandosi all’uomo, gli posò delicatamente la mano sulla bocca e gli disse: “Assaggia e capirai perché mi chiamano Miele” …