Il pompino, la vendetta/1

Ciao, sono Jennifer Lawrence. Sì, vabbè, ciao, sono Annalisa, la sorella anoressica di Jennifer Lawrence. Questo è un vecchio racconto che non ho mai pubblicato su ER. Cioè, non è tanto vecchio, diciamo di un paio di anni fa, forse meno. L’ho dovuto un po’ rimaneggiare per due motivi. Il primo è che, soprattutto all’inizio, c’erano tanti di quei riferimenti ad altri racconti che non ci avreste capito un cazzo, poi non dite che non sono buona. Il secondo è che ho notato che sul sito si è aperta una certa discussione su un modo di giocare a me caro (chiamarlo “pratica sessuale” mi sembra un po’ troppo serioso) e sul quale penso di poter dire qualcosa. Non voglio spargere precetti, è solo il mio punto di vista. Il mio ipocrita, stronzo, troieggiante punto di vista da quattro soldi. Spero di essermeli rivolta tutti da sola, gli insulti. Così almeno non ci pensate e vi concentrate sulla lettura.

Perdonate dunque se entro in argomento senza tanti preamboli, ma credo che almeno una volta nella vita sia capitato a tutte: stamattina mi sono svegliata con la voglia di cazzo. Eh, che ci volete fare, succede. E’ una voglia indefinita, non so. Non precisa. Pure una sega a qualcuno andrebbe bene, anche se non sono molto brava. O magari un pompino, come quelli che facevo la mattina quando andavo a scuola, al riparo di una siepe nel parco o molto più spesso nello scantinato inopinatamente grande e deserto del bar dove ci rifugiavamo. Madonna a quanti ragazzi gliel’ho succhiato là sotto, ero un’idrovora. Soprattutto il giovedì, quando mezza classe faceva sega all’ora di Arte pur di non stare ad ascoltare quella stronza della Isoardi. A volte anche due di fila, una volta tre. Io restavo ad attendere là sotto, nel bagno delle femmine, e sotto a chi tocca. Bei tempi, era più o meno un anno fa.

Mi rivedo, inginocchiata in quello scantinato buio. Eh sì, perché a me piace farli in ginocchio. Questione di imprinting, credo. Un fidanzatino al quale stavo facendo una sega in un parco mi chiese se non mi andasse di provare in un altro modo e mi spinse, un po’ delicatamente e un po’ no, per l’appunto in ginocchio. E’ così che feci il mio primo pompino. E tutte quelle cose sulla dominazione e la sottomissione non c’entrano nulla, direi. Ero in quarto ginnasio, cazzo, mica mi mettevo a pensare a queste cose.

Comunque, dicevo, mi rivedo e porto la mia manina tra le cosce, sento che quella che ormai chiamo senza tema di smentita alcuna “la troia”, cioè la mia fica, si è già inumidita. Mi infilo direttamente un ditino dentro e ho un sussulto. Ma in realtà non ho granché voglia di spararmi un ditalino sotto le coperte. Ragion per cui mi alzo, faccio la doccia, mi diverto un po’ con il getto del doccino indirizzato proprio sul grilletto ma poi lascio perdere perché mamma mi chiama per la colazione.

Esco di casa con un paio di leggings così superfit che davvero non lasciano nulla all’immaginazione, grazie anche a un perizoma strategico e al giaccone corto. Mi dispiace che non lo sappia nessuno, ma in realtà è proprio la giornata che se volete toccarmi il culo sul tram e siete appena appena carini magari vi dice bene. Salgo sul diciannove con le migliori, e anche con le peggiori, intenzioni. Ma in realtà, a parte la calca, c’è poca roba. Arrivo a lezione, seguo la lezione, esco dalla lezione. Faccio un po’ l’oca sculettante per i vialetti dell’università. C’è un ragazzo che mi adocchia e che non sarebbe niente male se solo si decidesse, ma sfiga vuole che a mia volta incontri altri due ragazzi che conosco e che si fermano a salutarmi. Uno è decisamente un tipo di quelli che no, mi spiace, ma proprio non è possibile. Sarebbe perfetto in una messa in scena della Fattoria degli animali di Orwell. Il maiale che è più uguale degli altri, avete presente? Ha proprio una faccia conclamata da suino, poveretto. L’altro invece è un tipo che in una giornata come oggi gli potrei anche dire “ehi, non è che avresti cinque minuti di tempo per appiccicarmi da qualche parte e farti assaggiare un po’?”, ma chiaramente non è aria.

E vabbè, ok, mi arrendo e vado dal parrucchiere, sperando che come al solito a quest’ora abbia un buco libero. Gli dico che ho voglia di cambiare un po’ senza esagerare e che, ma sì dai, fa’ un po’ tu. Resto un’oretta sotto le mani di un suo collaboratore, rilassandomi, chiudendo gli occhi e ascoltando divertita le loro conversazioni, diciamo, frivole. Prendo accordi con l’estetista per una ceretta completa sapendo già che quando mi spoglierò mi toccherà sentire la solita frase “Gesù, Annalisa, ma quand’è che ti metti a mangiare un po’ di più?”, e io gli risponderò che mangio come una matta, ma che sono proprio fatta così.

Quando riapro gli occhi è proprio il boss che mi fa notare che sì, insomma, gli ricordo Jennifer Lawrence, “l’hai visto il trailer dell’ultimo film?”. “Red Sparrow”, dice quello che mi ha fatto i capelli. No, non l’ho visto, in compenso vedo nello specchio che ho un taglio con la frangetta e che i capelli sono più lisci del solito. Non è che non mi piaccia, ma sono perplessa. Innanzitutto perché, se solo accentuassi un po’ il trucco, avrei una perfetta aria da mignotta, e poi perché – gli dico – secondo me non c’è nemmeno bisogno che piova, basterà pronunciare la parola “umido” appena uscita per strada per perdere l’effetto-liscio-liscio. Vabbè, speriamo bene.

Sono già a casa quando mi arriva un messaggio sulla chat “ora d’aria”. La chiamiamo così da quando Stefania si è messa a capodanno con il suo ragazzo, perché le lascia così poco tempo che, appunto, sembra che sia carcerata. Contenta lei… Ci propone di vederci stasera. Io rispondo che forse Trilli, l’ultima del terzetto, non potrà, avendo agganciato uno sabato sera, quando era con me. Immediatamente dopo Trilli si fa viva con un “ma sì, dai” che scioglie ogni dubbio. E così sia.

Stefy vuole andare in un posto che sta praticamente dall’altra parte della città, quindi mi tocca farmi prestare la macchina dal paparino e passarle a prendere. So che le dovrò riaccompagnare e infine, rottura di palle immane, rimettere la macchina in garage. Ma per le amiche questo e altro.

“Ma come ti stanno bene così i capelli!”. “Sembri quella, come si chiama…”. “Sì, è vero…”. “Jennifer Lawrence”. “Brava!”. “Sì quella che ha fatto Red Sparrow, ci andiamo una sera?”. “Non ho le guanciotte di Jennifer Lawrence…”. “Ma non le ha più!”. “E non ho nemmeno quelle tette…”. “Capirai… mica c’ha tutte ste tette, secondo me tu sei pure più alta….”. “Comunque qualcosa c’è, il taglio degli occhi, la bocca…”. Ok, va bene, sono Jennifer Lawrence dopo una vacanza-premio ad Auschwitz, andiamo?

Il locale, lo riconosco, non è male, anche se è uno di quelli che tra un po’, con la stagione più dolce, faranno fatica a attirare clienti. Sarebbe bello che avesse dei tavolini fuori, ma sul marciapiede c’è poco spazio. Stefania e Trilli trovano posto su un divanetto, io su una poltrona davanti al lato più corto del tavolino.

Il primo punto all’ordine del giorno, come sempre, è ovviamente il nuovo ragazzo di Trilli, di cui se ben capisco si è già rotta i coglioni. Ci si è messa sabato, oggi è martedì, siamo in perfetta media. Qualità psicologiche: sembrava più brillante, ossia deve essere un moscione della madonna, traduco prima mentalmente e poi ad alta voce, guadagnandomi un cenno di intesa di Trilli. Altre qualità: fisico ok, un bel cazzo ma non lo usa benissimo.

Il piatto forte è però la mia performance di sabato alla festa dell’amica di Viola, Camilla. La gara di soffoconi la descrive Trilli a un’allibita Stefania (in effetti il nome della gara era proprio quello) prima di spiegarle di cosa si trattasse in realtà: bere degli shottini poggiati per terra senza usare le mani.

– E perciò alla fine, per un soffio, sei dovuta rimanere nuda di fronte a tutti? – chiede Stefy.

– Sì, ma non è che me ne fregasse un cazzo, ero talmente ubriaca… – rispondo.

Evito accuratamente di raccontare loro cosa è successo nel dopo-gara, quando me ne sono andata via con Viola, il suo ragazzo e quegli altri tre stronzi. Non so nemmeno se avrò mai il coraggio di confidarmi con le mie amiche, in questo momento non mi va.

– Detto per inciso – commenta Trilli – quella sarebbe una delle mie fantasie sessuali preferite.

– Cioè? Restare completamente nuda in mezzo a un sacco di gente che ti guarda?

– Esatto. Anche se per la verità, nella mia fantasia – chiarisce Trilli – ho le braccia alzate e le mani legate a una corda che scende dal soffitto.

– Un po’ curiosa, come fantasia – le dico.

– Vabbè, è questa… – mi risponde lei con una espressione tipo “che cazzo ci posso fare, mi è venuta così…”.

– Anche io ne ho una – interviene Stefania – che ha a che fare con l’essere legata, ma è molto più elaborata. E poi per molto tempo è rimasta nel vago…

Sia Trilli che io la guardiamo per dieci, forse quindici lunghi secondi.

– Vabbè, ora diccela – fa Trilli.

– Ma è troppo incasinata, anche un po’ estrema… – si schermisce Stefania – fino a un po’ di tempo fa era anche molto vaga…

Trilli mi guarda con la faccia stupita e la indica con una mano come a dire “ma anvedi sta scema…”. Sul mio viso, mentre mi rivolgo a Stefania, probabilmente appare invece un sorrisino ironico. Si vede benissimo che ha una voglia matta di parlare, quando fa così vuole essere pregata.

– Stefy – le dico – non dimenticarti mai che, oltre alle cose che ci siamo sempre raccontate, tu ti sei fatta scopare sotto i miei occhi stando piegata con le mani appoggiate sul fondo del bagagliaio di una macchina…

– Ma io pensavo dormissi! – ride lei coprendosi il viso. E’ una specie di marchio di fabbrica, il suo: ossia quello di declinare, ma in modo vezzoso, quella che io chiamo la sua troiaggine a intermittenza.

– Sì, ma con il casino che facevate mi avete svegliata. E sì che ce ne voleva, per svegliarmi.

– D’accordo, ok – taglia corto Stefania – allora, la cosa è questa: siamo io e un’altra ragazza, inginocchiate davanti a un divano e con le tette sui cuscini, una accanto all’altra, completamente nude. Siamo legate, ma nel senso che la mia mano sinistra, il polso sinistro, è legato al suo polso destro. La stanza è completamente al buio ed è piena di gente, uomini ovviamente, di età molto diverse tra loro. Lo capisco da come parlano, più che altro. Abusano di noi per ore, in ogni modo. Ma, questa è la cosa strana, nella mia fantasia non è tanto forte la sensazione di loro che mi scopano… sì, insomma, quanto il modo in cui lei, l’altra ragazza, mi stringe la mano quando la violentano, i suoi strilli, e il modo in cui reagisce ai miei strilli e mi stringe le mani quando violentano me… Non è che ci parliamo, comunichiamo solo in questo modo…

– Ma è una cosa da psicanalisi – le dico – perché dicevi che fino a un po’ di tempo fa era tutta una cosa un po’ vaga?

– Perché per molto tempo – risponde Stefania guardandomi dritta negli occhi – non sapevo chi fosse quell’altra ragazza, proprio non riuscivo a immaginarla. Poi ho capito che quella ragazza sei tu.

– Io? – le chiedo mentre intorno tutto il locale sembra essere sprofondato nel silenzio.

– Sì, tu.

– Ma perché proprio io?

– Non lo so.

– Ma da quando l’hai capito che quella accanto a te sono io?

– Ti ricordi quella volta che abbiamo litigato perché ti dicevo che esageravi con tutti quei ragazzi a scuola? Più o meno dopo quella litigata, ma non chiedermi il motivo. Davvero, non lo so…

In effetti in quel periodo ero davvero diventata una macchina da pompini, ma tra questo e la fantasia sessuale di Stefania nemmeno io riesco a trovarci un nesso. E’ davvero roba da psicoanalisti, certe volte…

Ci guardiamo per qualche secondo senza sapere cosa dire l’una all’altra. Sento che Trilli ci osserva intensamente e probabilmente lo sente anche Stefania. Ma i nostri sguardi sembrano essersi incollati.

– Grazie Stefy, ma quella sera ho da fare… – rido cercando più che altro di sciogliere quel momento di tensione.

– E’ una cosa che non concepisco proprio – dice Trilli cercando anche lei di rompere quella specie di stallo.

– Cosa? – chiedo – non cominciare pure tu a mettere altra carne al fuoco.

– No, intendevo questa fantasia sullo stupro – risponde Trilli – cioè, proprio non capisco come una possa desiderare una cosa del genere…

– Ma chi la desidera? – insorge Stefy – c’è una bella differenza tra…

– Non mi dire che non l’hai mai avuta… – dico io. In effetti credo che almeno una volta nella vita tutte ci facciamo un pensierino sopra. Ma forse non è vero, o forse per Trilli quel momento non è ancora arrivato. In fondo che cazzo ne so?

– Perché, tu ce l’hai avuta? – mi chiede.

– Io sì – le rispondo – e anche in modo abbastanza persistente. Non dico che sia l’unica ma è una di quelle che ogni tanto mi vengono.

– Una di quelle? – chiede Trilli – ma quante cazzo ne hai?

– Perché, tu hai solo quella? – le dico spalancando gli occhi.

– No, ma non sono ta…

– La tua quale è? – mi chiede Stefania senza girarci troppo intorno – racconta.

E beh, la mia è che una volta ho visto su Youtube o su chissà quale altro cazzo di sito un spezzone di un film. Non era mica un film porno. E poi io ero abbastanza piccola, avrò avuto quattordici o quindici anni. Comunque vidi questa scena dove c’è Monica Bellucci che viene violentata in una specie di tunnel, sembra uno di quelli della metropolitana ma non ne sono sicura, non ero molto pratica e sinceramente non è che la mia attenzione fosse puntata proprio sulla location. Insomma il fatto è che la Bellucci era abbastanza chiaro che subisse una violenza dietro, cioè ero piccola e inesperta ma mica scema. Posso sbagliare, ma la sensazione era esattamente quella. Soprattutto mi ricordo che il suo viso esprimeva disperazione, impotenza, dolore. E io non potevo fare a meno di guardare quelle espressioni sul suo volto e mi chiedevo – lo so, è proprio una cosa strana, ma la mente vola a volte per cazzi suoi – ma le attrici fingono proprio tutto o replicano esperienze vissute, in qualche modo? Lei allora era sposata con quel figaccione di Vincent Cassel. Cioè, non mi ricordo bene di quando era il film, ma sicuramente dovevano essere molto più giovani e belli di adesso, e io mi chiedevo: ma, per esempio, il marito, Vincent Cassel, se la incula? E questa domanda, oltre che la scena in sé, mi metteva i brividi.

– Io con Vincent Cassel ci metterei la firma, anche oggi – dice Trilli – chissenefrega se è un traditore seriale…

Ve lo devo dire senza che vi facciate strane idee, perché è una brava ragazza. Di noi tre, lei è quella cui il sesso anale piace. Quasi senza discussioni. Stefania invece è combattuta: a volte le è piaciuto, ha detto, a volte le è piaciuto solo perché ha fatto felice il suo ragazzo, a volte non le è piaciuto proprio per niente.

Io invece sono l’unica che non l’ha mai fatto. Anzi, una volta ho davvero subito un tentativo di stupro anale vero e proprio da parte di uno stronzo. Gli avevo fatto un pompino e non si rassegnava al fatto che non mi potesse scopare perché avevo deciso di rimanere vergine. Ma accontentati, no? Ero riuscita a ribellarmi, per fortuna, ma quella storia un po’ di angoscia addosso me l’ha lasciata lo stesso.

Comunque la mia fantasia è questa. Non è la sola, chiaro, e non è nemmeno la sola che ha a che fare con l’essere costretta a fare sesso. Come dicevo prima, penso che sia una cosa abbastanza diffusa, finché si resta a livello di fantasia.

E adesso che ce le siamo raccontate, cosa succede? Succede, almeno per quanto mi riguarda, che le voglie con cui mi ero svegliata stamattina ritornano a farsi sotto. Butto giù l’ultimo sorso di Negroni sbagliato e rompo il silenzio.

– Ragazze, non è che vi offendete se mi sgancio cinque minuti e mi guardo un po’ intorno? Mi è venuta l’irrefrenabile voglia di fare un pompino…

– Fosse la prima volta che capita! – sghignazza Stefania dopo un attimo di stupore.

– Beh, è un po’ che non capita… – la corregge Trilli.

– Questi discorsi ti hanno scaldata? – chiede ancora Stefania.

– Mah… potrei dire di sì, in realtà è da stamattina che ci penso – rispondo.

– Cioè? Ti ci sei svegliata? – insiste Stefania continuando a sghignazzare.

– Uhmmm… praticamente sì – dico – mi sono svegliata pensando che sarebbe stato carino, entro sera, fare un pompino assolutamente senza senso a qualcuno, non ti capita mai?

– Annalisa che sparisce per andare a fare un pompino a qualcuno è un classico – commenta con aria da finta saggia Trilli, rivolta più a Stefania che a me – e i classici non vanno mai fuori moda…

- In realtà ne avrei proprio voglia - dico.

E subito dopo chiarisco a Stefania che non sto mica solo parlando di prenderlo in bocca, sto parlando di tutto il pacchetto. Di quando tu ti inginocchi e glielo tiri fuori, glielo baci, glielo lecchi, glielo giochi. A lui tutto questo sembra magari un atto di sottomissione e invece sei tu ad essere perfettamente in controllo della situazione, del tuo piacere e del suo. Dipende tutto da te. E poi, certo sì, anche avere un cazzo in bocca, sentirlo ingrossare e riempirti, sentire che la fica ti va a fuoco per quello. Capito Stefy? Tutto il rituale del caso, insomma, risucchi compresi. Finché sì, dai, alla fine sì, datti da fare e fammi vedere chi comanda, fammi vedere che sei un maschio. Usami per il tuo piacere e fregatene del mio.

- Conosco qualcuna che ti direbbe che sei vittima inconsapevole del dominio maschilista – mi sorride Trilli.

- Davvero? – domanda Stefania facendosi improvvisamente seria – io pensavo di farlo perché mi piace...

- Beh, c’è sempre qualcuna che pensa di essere più femminista di te, no? Si può tranquillamente essere contro i maschilisti e adorare prenderlo in bocca... comunque non è questo che intendevo – obietto – ognuno fa il cazzo che gli pare in fondo, no? Io volevo dire un’altra cosa. Cioè, è diverso se Stefy lo fa a Simone, se tu lo fai al moscione o se io lo faccio a Tommy... voglio dire, è diverso se lo fai a uno mai visto prima.

- E poi la cosa finisce lì? – chiede Stefy.

- Sì, poi la cosa finisce lì. Bye-bye.

- E cosa ci trovi di diverso? Cioè, per meglio dire, cosa ti piace tanto di questo?

- Beh, è una cosa sottile... metti che stai scopando con il tuo ragazzo – le rispondo dopo un attimo di pausa in cui mi chiarisco io stessa le idee – lui ti sta scopando e a un certo punto ti fa “prendimelo in bocca”. Tu glielo prendi, no? Vi state dando piacere, faresti qualsiasi cosa. E lui per te... Cioè, almeno spero... Ma invece, con uno sconosciuto... non lo so se mi spiego... ma con uno sconosciuto mi prendo un piacere tutto mio, lui quasi non c’entra. Voglio dire, anche se comincia a soffocarmi e mi esplode in bocca, è una cosa che ho deciso io, gliel’ho fatta fare io, capito? Tanto lui non capirà mai il piacere che mi dà anche questo, anche diventare in quel momento uno strumento per farlo schizzare. E francamente, anche sticazzi se non lo capisce. Capito che ti voglio dire, Stefy? E' un bel po' che non mi capita una cosa del genere. Certo, è anche vero che ti deve piacere fare i pompini...

- Non è che non mi piace, è che non l’avevo mai vista sotto questo aspetto – risponde.

- Ci credo – ride Trilli – tu se fai un pompino a uno ti innamori...

- Non direi proprio – replica Stefania un po’ piccata.

- Beh, un po’ sì, dai – le sorrido io – anche se la tua troiaggine a intermittenza... ahahahah.

Stefania mi sorride a sua volta. Non ho mai capito se, quando tiro fuori questa storia della “troiaggine a intermittenza”, si incazzi o meno. Però è vero, lei è così. E’ una che si innamora e che, tendenzialmente, sarebbe anche fedele. Tranne in quei rari momenti in cui sbrocca. E ogni volta che glielo faccio notare un po’ si inalbera.

- Ma a te – domanda con un tono finto-soave – non era venuta l’irrefrenabile voglia di fare un pompino?


CONTINUA