Diversamente vergine - 8

CONTRATTEMPI


Eccoci dunque ai giorni nostri, dal prossimo capitolo li racconterò al presente indicativo. Non perché gli avvenimenti narrati finora risalgano a chissà quanto tempo fa (inverno, primavera e estate scorsa), ma per segnare una discontinuità.

Perché in effetti una discontinuità c’è stata.

Innanzitutto ho chiuso con la mia lista di ragazzi. L’avevo via via assottigliata, poi l’ho abolita del tutto. Non dico che sia stato facile, non tanto per me quanto per le rotture di palle che ne sono derivate e che in parte derivano ancora.

L’unico per cui ho fatto un’eccezione è Tommy, ma di lui vi dirò tra un po’.

Non ho passato un bell’agosto. Il viaggio a Londra – con la scusa dell’inglese da perfezionare – preparato con tanta cura, e in parte anche pagato, alla fine è saltato. La mia amica Trilli ha pensato bene di beccarsi la varicella e a me non andava di partire da sola, non me la sono sentita.

Martina è andata in vacanza con il suo ragazzo e io mi sono rassegnata a passare un mese al mare da sola con i miei genitori, non proprio elettrizzante come esperienza. Per darvi un’idea: la cena per i miei diciotto anni me la sono fatta con mamma, papà e la nonna venuta apposta per l’occasione. Li amo, eh? Non pensate male. Ma la mia idea di divertimento è un’altra. In compenso, il regalo è stato il nuovo iPhone. Almeno quello…

Mi sono aggregata, senza molto entusiasmo, a una comitiva di ragazzi e ragazze della mia età, più o meno. Non che fossero sgradevoli, tutt’altro. Ma io sentivo di avere qualcosa che non andava. Ero abbastanza apatica e nervosa, sulle mie. Il contrario di ciò che sono normalmente. Attribuivo il tutto alle sregolatezze dei mesi precedenti, allo stress dell’esame, al dispiacere di non vedere più Tommy e soprattutto al viaggio saltato. Non era così.

Tommy sì, mi mancava ancora. Negli ultimi tempi, prima della sua partenza, ci vedevamo poco ma quando lo facevamo io stavo bene. Pompini a parte, non sto parlando di quello. Lui mi considerava speciale e io consideravo speciale lui. Non ce lo siamo mai detti, ma certe cose a volte non c’è bisogno di dirle. Anche se avrei desiderato tanto che me lo dicesse almeno una volta. Ha voluto salutarmi il giorno prima di andare via. Niente sesso, almeno quella volta, niente boccuccia sul cazzo. Quando mi ha congedata (un po’ bruscamente) gli ho chiesto, con un misto di rammarico e rassegnazione, se stesse andando dalla sua ragazza. Mi ha risposto che no, che l’aveva salutata, e mollata, due giorni prima. Il fatto che avesse voluto vedermi per ultima, in quel momento, mi ha fatto sentire nonostante tutto davvero sua.

Anche a ragazzi stavo messa male. Non ho battuto un chiodo per tutto agosto tranne che con un tale Stefano. Un tipo inizialmente molto carino e simpatico che però alla fine si è rivelato un vero cafone. Faceva il filo un po’ a tutte e non era ben chiaro quante avessero ceduto al suo fascino. Una di sicuro – la più stronza, che detestavo cordialmente – perché una sera lui e lei si erano allontanati forse troppo poco e gli schiamazzi dell’amore si sentivano benissimo, provocando in tutti noi altri imbarazzo e ilarità, nonché forti rodimenti in qualche altra ragazza, abbastanza visibili.

Quando alla fine è arrivato il mio turno mi sono lasciata corteggiare senza grandissima partecipazione. Lo faccio per noia, pensai. Ma a posteriori credo che la ragione sia stata soprattutto un’altra. Quell’irrequietezza e quel disagio che sentivo dentro e di cui non riuscivo a spiegarmi il motivo.

Abbiamo organizzato un’uscita serale io e lui da soli, anche se essendo gli unici che mancavano a tutto il resto della compagnia era chiarissimo cosa stesse succedendo.

Mi ha portata a bere qualcosa in un baracchino vicino alla spiaggia, il mojito peggiore che abbia assaggiato in vita mia. Ma non credo che se le cose da un certo punto in poi hanno cominciato a prendere una certa piega sia stata colpa dell’alcol. Piuttosto della sua conversazione, all’inizio abbastanza piacevole. Un po’ superficiale e cazzona ma si vede che di quello avevo bisogno. Fatto sta che qualche pensierino ho iniziato a farcelo, mi sentivo decisamente più rilassata.

Ci siamo incamminati sulla spiaggia fino a che le luci si sono allontanate. So che a molti fa paura il mare di notte, l’oscurità, ma a me no, è sempre piaciuto. Quello che mi piaceva meno era invece il tono delle sue parole, che si erano fatte troppo, troppo, complimentose, zuccherose. “Non ci posso credere che bella come sei a Roma non hai il ragazzo” e cose del genere. Ma bello mio, te le vuoi scopare tutte e pensi che la strategia migliore sia quella di fare il damerino? Da farsi cascare le braccia, anche se con qualcun’altra evidentemente la cosa funzionava.

Ho iniziato a pensare che quelle che c’erano state prima di me o erano delle perfette sceme (e qualcuna ce n’era) o erano come me, cioè avevano voglia di toccargli quel torace ampio e glabro, di baciare quel collo possente, di vedergli il cazzo e sentirsi stringere tra le sue braccia forti.

Comunque alla fine ci siamo seduti su un tronco rinsecchito proprio vicino alla battigia e ci siamo dati il primo bacio. Meno male, almeno aveva smesso di parlare.

Devo dire che baciava bene. E soprattutto che era un vero polipo! Sarà stato l’effetto del mare, non so. Mi sono ritrovata le sue mani dappertutto. La cosa cominciava a farmi un certo effetto. Lo sentivo io e l’ha sentito lui quando mi ha infilato le dita dentro le mutandine, bagnandosele.

Sarò onesta: era belloccio, ma a Roma un tipo come lui non l’avrei nemmeno preso in considerazione, l’avrei schizzato. Troppo idiota. Ma nella situazione data, come dire, era meglio di niente. E poi una certa voglia ce l’avevo.

Prima che andasse tutto troppo avanti ho deciso di prendere l’iniziativa.

– Alzati – gli ho sussurrato iniziando a sbottonargli i bermuda.

Non portava niente sotto e davanti mi è apparso il suo punteruolo già del tutto eretto. Mi sono messa in ginocchio e sono partita a leccargli le palle.

Ci ho messo davvero tanto impegno, provocandogli dei gemiti nei quali mi è sembrato di sentire anche un certo stupore. Forse non mi faceva così troietta, con il mio visino da santarellina impunita e la mia figura esile e slanciata.

Io però sono abbastanza competitiva e in testa avevo un pensiero cattivo: “Adesso vediamo se quelle zoccole che ti sei fatto ti hanno fatto godere di più”.

Gli ho ciucciato la cappella e slinguazzato il frenulo per un tempo infinito facendolo morire di brividi. Alla fine gli ho inondato l’asta di saliva e ho iniziato a sbocchinare davvero forte, veloce.

In condizioni normali avrei allargato un po’ le cosce e mi sarei infilata una mano nelle mutande per sgrillettarmi. Anzi stavo proprio per farlo quando lui, purtroppo, ha ricominciato a parlare.

– Oh sì sì… ah… sei la mia fatina… sei la mia bambolina bionda… come sei buona…

MA CHE CAZZO DICI? avrei voluto urlare se non avessi avuto la bocca impegnata. Prima di tutto non sono tua e, secondo, non sono manco tanto buona di questi tempi. E visto che non sei nemmeno capace di afferrarmi la testa e scoparmela, dimmi almeno che sono la fata dei bocchini, la più grande succhiacazzi che ti sia mai finita tra le gambe. Dimmi che sono meglio di quella troia sovrappeso che viene persino in spiaggia con la borsetta di Prada da milleottocento euro e che l’altra sera sentivamo strillare come una gatta messa allo spiedo, che ti sarai montato a pecora come una inespressiva fuck machine dei video porno davanti ai quali non so se tu ti seghi, ma lei sicuramente si sditalina almeno tre volte al giorno.

Ho accelerato ancora il ritmo e gli ho fatto svuotare le palle nella mia bocca. Non un granché: appena un fiotto degno di questo nome e qualche goccetta sparsa. Colore non saprei, sapore sui generis.

Lui ansimava, non ce la faceva a parlare. Meno male. Ho vissuto l’ebbrezza di fare un pompino inginocchiata sulla sabbia, con il rumore delle onde tutto intorno. Sensazioni più belle, devo dire, del pompino in sé.

Quando però gli ho chiarito che la fica non gliel’avrei data si è incazzato e ha cominciato a darmi della puttana. Avrei preferito che mi chiamasse puttana mentre gli succhiavo il cazzo, mi ha invece fatto andare in bestia che l’abbia fatto dopo.

– Ehi sfigato! Ti ho fatto un pompino, accontentati no?

Che sono esattamente le parole che mi erano venute in mente con quel tipo dell’autogrill.

Ho preso e me ne sono andata asciugandomi le labbra. Mi sono anche tolta i sandali per camminare più velocemente. Lui mi è venuto dietro dapprima scusandosi, poi di nuovo insultandomi poi, grazie a Dio, azzittendosi umiliato da un sonoro “ma vai a cagare!” che ha fatto voltare gli avventori seduti ai tavolini del bar ormai vicino.

Ci siamo odiati ferocemente da quel momento e lui ha cominciato a spargere maldicenze su di me. Io ho messo in azione la contraerea recitando soprattutto con le ragazze la parte della Vergine sfuggita per un pelo all’Orco. Avendo confessato in precedenza a una di loro che io con un ragazzo non ci sono mai stata, e soprattutto essendo ignota a tutti la mia indole di succhiacazzi, ho vinto facile. Da quel momento la vita del bel ragazzo ha iniziato a farsi più complicata e io mi sono sentita una stronza inacidita e bisbetica, ma trionfante.

Me la sono goduta poco, però. Qualche giorno dopo, mentre mi apprestavo a sedermi a cena con i miei, un violentissimo dolore mestruale accompagnato da una vera e propria emorragia mi ha fatto andare a conoscere con la testa le piastrelle del pavimento di casa, con conseguente viaggio al pronto soccorso. Non so dire se sono svenuta per il malore o per lo spavento. Qualunque fosse il motivo, ho dato una bella craniata. Questo è poco ma sicuro.

Rientrata a Roma in fretta e furia con i miei preoccupatissimi genitori ho avuto modo di rivalutare la mia ginecologa, l’amica di mia madre, quella che ho sempre pensato le facesse la spia su me e mia sorella e che qualche tempo prima l’aveva lasciata di stucco assicurandole che ero vergine.

Fatte tutte le analisi, con il terrore da parte mia di avere preso qualche malattia a furia di succhiare cazzi, mi ha diagnosticato una bella dismenorrea da curare con antidolorifici e pillola anticoncezionale. L’ho presa come una classica manifestazione dell’ironia della sorte.

– Ma guardi che prescrivere a me la pillola è come regalare a un tuareg una canna da pesca… – le ho detto.

– Ma guarda che te la prescrivo per curare un disturbo ormonale – mi ha risposto ridendo e facendomi il verso – poi se vuoi magari trovi un ragazzo e ti diverti, stai comunque attenta a chi trovi, però.

E’ stato come se mi avesse colpito un sasso. Prima che si lanciasse nell’elogio “comunque sia” del profilattico ho iniziato a correre dietro i miei pensieri traducendo le sue parole in: “Hai appena compiuto diciotto anni, è ora che te la fai una scopata”. Probabilmente ho esagerato io. Anzi, sicuramente. Non poteva essere quello il senso delle sue parole. Tuttavia, l’impressione che la mia ginecologa nonché amica di mia madre mi avesse spinta a darla via mi ha accompagnata per giorni.

Di mattina ci ridevo sopra, di notte avevo pensieri bagnati.


CONTINUA