Che mattinata!

È presto, ma non riesco a riaddormentarmi. Sono nervosa. Mi alzo, accendo il portatile. Che ci siano commenti al racconto scritto in risposta a Lucrezia? La connessione è lenta. Finalmente arrivo al punto. Nessun nuovo commento. I miei occhi fanno ciò che par loro opportuno. Li lascio scorrere il testo. Ecco, lì avrei potuto aggiungere un dettaglio. Questa frase non mi piace. Questa parola è sbagliata. Arrivo a metà e sono decisamente arrabbiata. Se procedo m'infurio. E allora vado avanti, ovviamente. Tanto poi preparerò la colazione e mi farò un bell'antipasto svegliandolo con un pompino. Arrivo alla fine del racconto. Se guardo qualcuno lo incenerisco. Mi prenderei a calci nel sedere. Non riesco a sperare che qualche calcio colpisca per bene fra le chiappe. Certo, non dovevo aver tanta fretta ad inviarlo. L'orologio mi indica che devo andare in cucina. Ma devo sempre fare ciò che vogliono gli altri? Stamattina niente colazione, per me. Per lui sì. In fondo mi aveva detto che dessi un'altra occhiata al ritorno dal lavoro e poi spedire il testo. Invece ho seguito la mia frenesia. Idiota! Cammino verso la cucina. Ahi! Ho pestato il tappo del crodino caduto ieri sera, quello che ho cercato per dieci minuti. Com'è facile trovare un oggetto, talvolta! Lu raccolgo e lo scaglio nel contenitore del materiale riciclabile, che ovviamente non centro. Con l'umore sempre più simile all'acido nitrico (signori, ecco a voi l'acido del giorno, fresco di produzione!), mi chino e, sbattuta la testa contro lo spigolo del tavolo, lo infilo nell'apposito contenitore. Nessun ulteriore intoppo. Che sia l'effetto della lunga disquisizione sul pedigree di Ognissanti (l'educazione religiosa talvolta serve a qualcosa)? Sempre con spirito erinnico, prendo la teiera e la riempio schizzandomi. Non è che la mattina abbia raccolto tutte le sfighe dell'orbe terracqueo e le stia scaricando su di me? A dimostrazione di ciò, cerco di aprire la confezione delle sue brioche preferite. Finalmente si apre. Uno strappo letale: eccole tutte sparse sul pavimento. Le Erinni evidentemente si stanno riproducendo: tre sono decisamente poche per contenere tutta la mia furia. Mitosi celere. Il pane, buono come il pane, passa dal sacchetto al tavolo senza aggiungere passioni negative. Finalmente una soddisfazione! Ben inteso del tutto insufficiente a sedare il mio malumore. Se questo si chiamasse terremoto sarebbe del decimo grado Richter. Il barattolo della marmellata mi cade senza danni: la giornata sta decisamente migliorando. Il barattolo del miele a chilometri zero, quello squisito prodotto da un contadino del paese, cade invece per terra, dilagando e disperdendo piccoli cocci di vetro, dolci, sì, ma estremamente taglienti ed appiccicaticci, in mezza cucina. Quod erat demonstrandum. Procedo alla pulizia, con irosa dissertazione sul pedigree di ogni personaggio biblico, nuova dimostrazione della profonda utilità della religione. Vado a lavarmi in bagno. Una doccia mi ristorerà. Manca soltanto che la caldaia sia in blocco. No, funziona. Non che ciò mi renda felice, nei miei piani esistenziali iniziali c'era una bella scopata prima, dopo l'assaggio dell'erezione di mio marito. Ma tant'è: s'accontenterà. Però, quando esco, mi accorgo che non ho l'accappatoio. C'è soltanto il piccolo asciugamani del bidet. Eh, la fretta... per fortuna arriva lui. Per fortuna si fa per dire, perché sono impegnata in una tirata blasfema degna di un toscano furente e ieri sera s'era offerto lui a tirar fuori gli asciugamani. Conseguentemente, vedendolo nudo davanti a me col cazzo bello teso, lo copro d'insulti dopo i quali neanche un esploratore polare è tanto coperto. E qui lui commette un errore letale: mi risponde con tono iroso. Invece di prendermi, sbattermi sul pavimento e scoparmi senza pietà, magari lasciandomi con qualche bel livido, si perde in contumelie in diverse direzioni. La litigata è di quelle serie e si conclude con me che gli prometto che per quel fine settimana non gliela darò. A lui la dissertazione deve aver generato un sufficiente rilassamento e mi risponde sommessamente che si vedrà. Resto sola, ancora nuda. Prendo a caso un gonna e una maglietta e le indosso. Insieme stonano. Meglio così.
Guardo fuori dalla finestra: piove, a dirotto. Sbrigo qualche faccenda, torno a guardare la pioggia. Mi contesterete che non c'è nulla di eccitante in tutto ciò che sto raccontando. Non me ne importa nulla: sono arrabbiata come un'orsa che veda minacciati i propri cuccioli. Potrei incenerirvi con uno sguardo.
Apro la porta ed esco in giardino. L'aria è molto fresca, quasi rimpiango il caldo di alcuni giorni fa. Torno in casa. Trascorro alcuni minuti a sentire notizie dall'Afghanistan. Povere donne, che destino! Altre disgrazie. Lui passa davanti a me senza pantaloni, col cazzo moscio. Mi fa pena. Penso che ci vorrebbe un po' di brio. Mio marito mi guarda storto. Allungo una mano, tento una carezza. Non per desiderio; per provocarlo e basta. Mi sembra di vedere un sorriso sol suo viso. Mi dico che è passata. Infatti lui pone una mano su una mia tetta. Sono pronta e subito bagnata, mi basta molto poco. Ridacchia, lui, ma se ne va. Ritorna con una tazza di tè. Il profumo di gelsomino mi riempie le narici. Lui mi porge la tazza, bevo. Divarico un po' le gambe. Allunga una mano e mi sfiora le labbra. Dice che sono una troia, opportunamente. Non potrei evitare di spalancare le cosce. Se ne va. Scene simili si ripetono. Sono fradicia ed eccitatissima. Ho provato più volte a far reagire lui, ma resta indifferente. Strusci, carezze, palpate, sorrisi, sculettamenti molto zoccolosi... No, tutto inutile, al massimo sorride ironico. Non riesco a farglielo venire duro. Maledetto quel suo autocontrollo: quando vuole... Già, quando vuole potrebbe scoparmi per ore senza venire. Non so come faccia. Ma se non vuole non glielo tiri su neanche con l'argano. E adesso non vuole. Adesso si mette a preparare il pranzo, con me che gli ronzo attorno, che tento, illusa, di farlo reagire. Ormai ne ho bisogno. Anche perché lui continua a distribuire baci sul mio corpo, continua a muovermi i piercing, continua a bagnarsi le mani coi miei succhi, continua a premere con un dito sul buco del culo, continua... Ma non reagisce quando sono io a stimolarlo. Mani, niente. Lingua, niente. Unghie, niente, bocca, niente. Non sarò una dea del pompino, però me la cavo. Niente, neanche fosse morto. Il pranzo è pronto. Mi sto per sedere, lui mi ferma. Mi dice di aspettare un momento. Esce, torna, mi si avvicina, con qualcosa in mano. Qualcosa che non vedo, che non mi lascia vedere. Qualcosa che mi fa entrare nella passera. Le palline cinesi. Sottolinea che non gliela voglio dare, ma che ho pur diritto al mio piacere. Salto la parte del pranzo, con me che allargo e stringo le gambe, che gli spiego che intendevo la mattina, e nemmeno tutta, mica l'intero fine settimana. Mi dice di caricare la lavastoviglie. Con le palline dentro. Con il suo adorabile uccello moscio ben in vista. Coi miei tentativi inutili di rizzarlo per riceverlo dentro. Mi ricorda quando mi ha convinta a prendere il sole nuda. Da qualche parte ho un resoconto di quel fine settimana in Istria. Sto gocciolando. Non voglio pensare alla mia espressione. Si prende l'uccello in mano e mi colpisce. Mi sembra di sentirlo entrare dentro di me, ma lo vedo moscio lì davanti. Mi accarezzo. So di essere oscena. Lo invito, lo supplico. Mi lascio cadere sul divano e mi do piacere. Un orgasmo, sì. Intenso, anche. Troppa tensione accumulata. Facile. Insoddisfacente come una goccia d'acqua nella bocca di uno che sta morendo di sete. Mi viene da piangere. Non trovo pietà: solo un sorriso ironico, caustico. Va in bagno. Eh, no, caro! Non ti lascio farti una sega. Devi scoparmi, nel modo che vuoi, nel buco che vuoi, ma scopami. Lo seguo. Si lava le mani, come in qualsiasi altro momento; mi dice di darmi una rinfrescata perché dobbiamo andare a ritirare il regalo per il matrimonio di una coppia di conoscenti. Non mi lascia togliere le palline. Lavata, vado in camera. Mi ha messo sul letto un vestito improponibile. Potrei indossarlo in pubblico soltanto a Cap d'Agde o in posti simili. Non riesco ad arrabbiarmi, ma mi eccito ancora di più. Mi sembra che le palline siano diventate palloni, temo mi scoppino dentro. Indosso il vestito (si fa per dire) e mi siedo per infilarmi i sandali. Col tacco, ovviamente. Non lo vedo neanche. Mi spinge sul materasso, mi strappa fuori le palline e mi penetra. Fino al cervello, al primo colpo. Impazzisco e godo, già al secondo colpo. Al terzo mi dimentico del mondo. Sento solo la devastante pienezza di lui dentro di me, le sue parole, dette con forza, che mi scuotono come i suoi colpi di bacino. Non so quel che dico io, figuriamoci se so quel che mi dice lui, però mi esalta. Mi fa girare a pecora, m'incula. È sempre terribile. Vengo e non smetto. Ho schizzato? Non lo so, vedremo dopo. Continuo a venire. Lui esce e riprende a chiavarmi. Non capisco neanche più se sto ancora venendo. Capisco (la mia figa capisce) che sta per venire anche lui. Stringo, credo. Stringo per sentire di più, per sentire meglio. La quiete dopo la tempesta. Mi bruciano felicemente le chiappe e ciò che sta in mezzo. Il dolore della felicità, della migliore sconfitta.
Non possiamo procedere così tutti i fine settimana.