Regionale Express - Al capolinea, dove finisce tutto

Arriviamo al capolinea. Scendiamo e una folata di vento ci investe, ricordandoci che le Alpi incombono poco lontano. Lei mi si stringe contro e la proteggo con l’impermeabile aperto ad ala. Dal piazzale della stazione il lago si vede più sotto, blu e brillante come una scelta netta di vita, come uno sguardo indifferente.
“Conosco una scalinata, qui dietro, in mezzo ai muretti e alle ortensie, che porta al lago”
Le ortensie non sono ancora sbocciate. Sui muretti crescono generose menta giovane e portulaca, qualche lucertola ci insegue e poi si infila nei buchi.
“E’ una giornata così bella che sarebbe stupido metterla solo sulla passione. C’è troppo vento. Brucerebbe troppo in fretta”
Dice. E forse ho già capito.
Arriviamo ad una piccola spiaggia, che sembra privata, con una barchetta abbandonata sulla quale non si riconosce nemmeno il nome e la targa. L’ambiente è protetto dal vento. L’acqua sbatte sui ciotoli verdi. Si sente odore di alghe, appena intervallato dal profumo di qualche glicine prematuro.
Lei si siede sul bordo della barca. Mi guarda:
“E ora?”
È bellissima. Il sole le illumina il viso di cinquantenne intelligente. Il corpo sinuoso sotto il maglioncino e la camicia a fiori. I fianchi fasciati alla perfezione dai suoi jeans a zampa. Le caviglie d’oro che spuntano da sotto i pantaloni, i mocassini in velluto che giocano divertiti sui ciottoli. Gli occhi profondi e difficili da decifrare, sembra vogliano tutto ma siano pronti a non darti niente.
Io mi avvicino, la stringo, lei affonda il viso sul mio torace. Poi mi chino e la bacio.
“Brucerebbe troppo in fretta, ma sarebbe un fuoco clamoroso” faccio
“Aspetta – mi dice – torna là, vai un pochino indietro”
La ascolto e mi allontano, tenendo gli occhi fissi su di lei.
Lei si alza in piedi, si abbassa i jeans. Scopre delle mutandine di velluto, dello stesso colore dei mocassini indiani. Ha delle natiche bianche e belle, degli addominali appena pronunciati.
Si risiede sulla barca, tenendo le gambe aperte. Ha i pantaloni abbassati solo su una gamba, ora, e un solo mocassino. Con l’altro piede nudo inarcato disegna sui ciottoli come un compasso.
Poi scende con la mano. E continuando a guardarmi dentro coi suoi occhi profondi scende sotto l’elastico dello slip, e comincia a masturbarsi.
Io faccio per avvicinarmi
“No, stai lì. Puoi guardarmi, durerà di più, e sarà più bello”
Le sue dita affondano nell’acqua, il suo corpo si inarca come una canna sferzata dal vento. Libera il collo lungo all’aria, sembra uno di quei cigni che navigano poco lontano. Inizia ad ansimare.
Avrei voglia di andare da lei, prenderla in braccio e farla sedere sopra di me, avvolgerla ed entrarle, e venirle dentro. Ma questa situazione mi eccita ugualmente.
I suoi sospiri si confondono col vento, nello sciabordare del lago sui muretti di ville liberty. Quel velluto rosso che lei ha in mezzo alle gambe fa fatica a coprire la sua mano nodosa, i suoi peli pubici e il suo piacere ormai pronto a tracimare. Sembra un’immagine di Schiele, o di qualche pittore svizzero del primo novecento venuto sul lago a dipingere un quadro con il sesso su un lato, e la morte dall'altro.
Non le ci vuole tanto per arrivare al culmine, e viene gemendo, come se una lama le stesse entrando nel fianco, come quel lamento invisibile che potrebbe emettere una Dhalia recisa mentre sta sbocciando. Ora vedo su di lei anche delle lacrime che scorrono copiose sul viso infiammato di piacere e di non so quale altro sentimento di donna del nord.
“Ora girati” mi fa “Mi devo rivestire”
Come se il più grande tabù qui fosse ritornare alla normalità.

Io sorrido con un grande punto interrogativo in faccia, ma la assecondo. Dandole le spalle e appoggiandomi al muro. Poco dopo sento che lei si avvicina dai passi sui ciottoli, e sempre dietro di me, ma prima che mi volti la sua mano mi mette sul volto le sue mutandine di velluto, fradicie della sua malinconia e del suo piacere. Sanno del suo corpo e della sua giornata, sanno del suo profumo regale, sanno di vita assoluta, sanno di morte. Mi sembra che in quell’odore ci sia tutto, e che non abbia più bisogno di nient’altro.

Mi giro, la guardo. Ha gli occhi che lanciano una curva verso l’infinito, ma entrambi sappiamo che esiste una fine e che noi non ci possiamo fare niente.
La abbraccio forte, e lei fa lo stesso. Mendhelsson suonerebbe qualcosa di struggente e maestoso. Il lago gelido indifferente ci dice perentorio che ci sarà ancora per molti e molti anni, anche quando di noi non si sentirà più nemmeno un odore lontano.